Juntos na tarde dourada
Suavemente a deslizar,
Nossos remos sem destreza
Dois bracinhos a manejar
Pequenas mãos que fingem
Nossas direções guiar.

As Três cruéis nessa hora,
Sob este sonho de tempo,
Implorarem por histórias
Com o minimo de alento!
Mas que pode a pobre voz
Contra três línguas sedentas?

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